В пятницу еду с работы домой. Пальто красивое длиннющее с большим меховым воротником из «американского тушкана», сапожки на каблучке, шапочка модная, сумочка в ту же тему, глазки накрашенные. Красота в общем, глаз не отвести.
Со мной рядом стоит парень тоже весь из себя такой положительный. Стрелки на брюках, пальто вполне презентабельное, в очках прямоугольных, с портфельчиком, одеколоном благоухает. Что он только в трамвае позабыл? Стоит и смотрит на меня, и смотрит.
Вынимаю из уха наушник и смотрю вопросительно на него, пытаясь придумать, как же на интеллигентный язык перевести фразу «Чё вылупился?»
Он, увидев моё к себе внимание, озаряется улыбкой:
- Девушка, можно с Вами познакомиться?
- Можно, - отвечаю.
- А как Вас зовут?
- Что в имени тебе моем?
Оно умрет, как шум печальный
Волны, плеснувшей в берег дальный,
Как звук ночной в лесу глухом
- О! – радуется он, - Вы любите Пушкина!
- Да, - честно признаюсь я, - особенно стихи про осень.
Он смотрит на наушник у меня в руке.
- А что вы слушаете?
И вот тут я сделала глупость. Я дала ему наушник и он вставил его себе в ухо. А там…. Сепультура… «Rooooots, blooooodyyyy roooooots…»… Я не знаю, что он хотел там услышать. Наверное Грига или Моцарта. Ну или на худой конец Диму Билана или еще какую пакость в том же духе. В общем, Сепультура оказалась для него полной неожиданностью. Глаза под очками у него стали круглыми-круглыми, он отдал мне наушник, не сказав ни слова, и на ближайшей остановке выскочил из трамвая. А такой парень симпатичный. Люди, я дура. Чем это лечить?
История добавлена: 31.08.2013
Прочли: 436 раз.
Не лечится 
В истории
На главную